Espinho que finca
Voz que dita
Às mãos o que pensar.
O impulso pulsa.
Ofega o sentido
Taquicardia o sonho
Grita o agito, sem considerar.
O impulso ainda pulsa.
Solta a razão desenfreada
Que pula imprudente
No ciclo do recomeçar.
O intruso
O impulso
O pulso
Pula.
E sangra, sangra. E sangra.
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